ATHO DE JAZARIA.

Cuando la noche cuaje,
amaré ese instante por sí mismo,
en su frialdad.
De tanto esperar el ángulo azul de las estrellas,
a pesar de tanto,
sigues siendo laberinto cerrado.

Tienes plumas en el mirar,
y en tus ojos rielan pasiones.
Conocí tu amor.
Una fantasía bajo el rumor sigiloso del corazón.
En el poco grato combate de los días, no sé,
si es el fulgor que se halla ausente de mi vida,
o es que solo fue una quimera.

Al amparo de un destino extraño,
en este alegre jardín,
solo existen multitud de silencios.

Siempre esperando.
Hoy empieza otro otoño sin ti.
¿Soy yo quién cierra los ojos por la vereda vacía?

Amor clavado en mi amor,
caricia a caricia.
Besos que hilvanan suspiros.
Melodías de luna llena.
Un día muy cercano estaré contigo.
Sabrás entonces lo que te quise y te quiero.

ATHO

Todos los hombres viven, los gatos gatean.
Ninguno de los hombres ni gatos tienen flores.
Todos buscan amantes en las terrazas.
Ninguno encuentra la brújula de su destino.
Todos los copos de nieve limpian plantas verdes.
Ningún copo de nieve nieva copos de nieve.
Todos los hombres esperados desesperados, desesperan.
Ninguno de los hombres esperados soy yo.
Todas las mujeres bellas son mujeres bellas.
Ninguna de las mujeres bellas es mi amada.

Todas las lunas entristecen la ciudad.
Todas carreteras afligen los campos nevados.
Todas las calles se alargan con las luces alógenas.
Todas las orillas de los ríos se sumergen en amarillo.
Todas las vides de la campiña escriben desnudas.
Todas son historias de amores imposibles.
Todas las tristezas son otoños impolutos.

Que acabo de coger un puñado de nieve,
que es un pedazo de Luna Llena,
que está muriendo en silencio,
que está pensando en su amante,
que se fue para siempre,
que se llevó todas sus promesas.
Que su amor, como el mío, es flor de viento.

ATHO

Me fui al valle de los caballos blancos.
Llevé tu sonrisa, tus besos, tus horas ...
y se volvieron negros.
¿Por qué me ocultaste las estrellas?
Los árboles de tu ambición,
escribían con ramas retorcidas,
silencios dudosos.
Mi corazón no es incorruptible como madera de tilo.
¿Cuántas veces yaciste a mi lado olvidando nuestros sueños?
Dejaste que mi cuerpo fuera pasto de feroces celos.
Esa noche, te lo dije:
soñé que asistí al entierro de un anciano que bebía mucha cerveza.
Me veía en un espejo.
Consulté el libro de los sueños.
Prosperidad, sufrimientos, y nuevo amor.

ATHnullO

Un globo,
quieto bajo un cielo triste,
sobre un desierto infinito,
vigila que no se rompa el silencio.

Una silla,
apoya su respaldo hacia delante,
en una mesa de dos patas,
deja ver muelles retorcidos y oxidados.

Una máquina ,
escribe sin ruido, tapada y loca.
Tras ella, un vaso deja ver un escorpión.

Un caballete,
soporta una pintura flamenca.
Lejos, muy lejos, una puerta a ninguna parte.

Nadie. Ni pájaros, ni animal alguno.
Luz sin sol, ni luna. Quietud inquietante.
Algo sin nada, ni nadie.

Mundo posible pero no soñado.
Nunca se desea lo que no se sueña..
Un nombre... un día... una mujer.

ATHO

Tú, carátula patética, has justificado
lo que en la esfinge nunca envejece:
la excusa de un destino fatal.

Verdea aquí, y consigue vida.
Nieve prendida en ramas estériles.

Yo, tupido bosque, he muerto.

ATHO

Cada campo yermo tiene surcos de una estrella.
En este valle ocre,
también hay bosques que traspasan nubes.

En silencio una ermita abandonada reza sus vísperas.

Dónde las horas del tomillo que parpadea.
Dónde la magia de tu mirar vagabundo.

Dónde el gorgojeo de los aljibes ocultos.
Dónde el preludio que se posa en tus cara.

Dónde la bóveda de primavera votiva.
Dónde el rocío que sueña y llora en tu vientre.

Cuánta hiedra bañada de luz
sobre esta tumba, mi refugio.

Oh, ese recuerdo.

ATHO

Qué lluvia. Qué bóveda fugaz.
Qué hayedos silvestres.
Nigromantes fatuos nivelan trigos y sangre,
recortes de sombras, vellocinos de humo.

Se dilata el vórtice del azul,
me desplaza del cerro a la estepa.
No tengo voz que gima
pero, este callado horror,
con la pátina de las horas,
que mata lo más extraño,
no osará quebrar el molino,
todo gira en el eco,
sueños, buitres, palabras.

Solo ese amor, y torrente de promesas.
Devolveré la pócima, que no el alambique.

ATHO

Tu asombro no se desvanece.
Conjuros... desencantos... vacío.

Elocuente mirada muerta.

¡Sonríe! ¿No lo harás?
Nadie te quiere inmóvil.

ATHO

¿Por qué se fue la sinfonía del loto sobre el río de mi vida?

Sigo en el sótano, oculto a la belleza de la juventud,
esperando la sinfonía que, nota por nota,
me rescate de estas sombras poderosas.
Soterradas en mi alma, levantan heridas que envejecen.

¡Suspiros, sexo de seda, surgen entre la lluvia!
¡Por favor!
¡Solo un mimo!

Viajaré tenaz en la media noche.
Sin tiempo.
Me desnudaré sobre la hoguera del poema inútil.
Y así permaneceré
en la mecedora ocre del otoño que viene.

No me olvido, aunque ella de mí se rió.

¿Qué podría hacer para que el poema no me traicione?
¿Por qué escribir poemas a la Vieja Luna que no me quiso?

Ese amor era un ideal,
estaba en mi imaginación.
Nunca lo alcanzaría a vivirlo en la realidad.
Puse todo los deseos en él.
Y encontré el infortunio.

Infructuosa fue esta leyenda.
Solté amarras.
Y desde entonces, navego sin mundo.

Nada más hermoso que ver tu figura desnuda.
La mirada dirigida a un cielo sobre un paisaje que muere pálido.
Rosario de bayas rojas dejé sobre tu cuerpo formando jeroglíficos con mis besos.
Hicimos el amor apoyados en el tronco del sauce.
Y comprendimos el lenguaje de las hojas.
Oíamos sus voces.

Hilo de silencio.
Recuerdo de horas anteriores.

Más allá del lóbrego y pedregoso olvido.
Más allá del umbral de la pasión, está la renuncia que se cae,
que recuerda siempre el primer amor.
Tras este momento salvaje no quiero cerrar los ojos.
¿Qué haríamos si no existieran amores prohibidos?
Dormiríamos en el crepúsculo y despertaríamos en la nada
.
Quiero...
remolinos de tu cuerpo que atraen mis manos lascivas.
Amor ¿Dónde han ido tus besos?

No somos inmortales.
Nos espera una tumba en sendero que lleva al paraíso.
Nuestro amor está proscrito.

ATHO

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